Fiz as contas, e sim, um mês e meio se passou desde o meu ultimo testemunho naquele buraco negro, mas continuo a perguntar-me se as palavras têm relevo, se tocam quem as lê, ou se se perdem na escuridão. Tantos que escrevem melhor que eu, tantos que têm muito mais para dar que eu, e no entanto eu me sinto na 'obrigação' de escrever, isto até agora, até deixar o tempo passar e tapar o buraco com teias mudas que só eu posso limpar. e é tão dificil olhar meus textos e perder a vontade de escrever mais, mas pior é ver crescer o vazio que me separa daquele livro, o meu livro que, virgem, possui as folhas intocáveis a partir daquele 6 de maio. Importa tudo isto? não. Talvez recomece a escrever. O que importa é que me lembras-te do veneno que o passar do tempo traz consigo.. De como tudo parece tão longe, tão fácil de esquecer..
5 Comments:
um blog
lê-se consoante foi escrito
e se vai escrevendo,
o meu es_cre_vi... o
e assim ficou
(19.11.04)
20-11-2004 13:17:09
IN VENTA
anónima posse
tomando o freio
na boca a palavra
tudo in_venta
Regresso ao dia 21.10.04 onde escrevi coisas que tentarei dispor...
{Comentários Gerais}
Precisa a Poesia ter uma história? A minha resposta é esta, a necessidade de escrevê-la. Para mim é suficiente e a Mim está comigo!
Fim
O BLOG SEM REDE
#
tiro a cabeça do sítio
esquecendo-a por momentos
quando volto à superfície
respirar é ainda o mesmo
à inspiração mais plena
suce expiração sem pena
quase involuntário eu faço
a imagem na bola de cristal
BAÇO baso
comento. daqui
para a frente de frente
enfrento
este confronto
de com
entar
ou
tentar...
Fiz as contas, e sim, um mês e meio se passou desde o meu ultimo testemunho naquele buraco negro, mas continuo a perguntar-me se as palavras têm relevo, se tocam quem as lê, ou se se perdem na escuridão. Tantos que escrevem melhor que eu, tantos que têm muito mais para dar que eu, e no entanto eu me sinto na 'obrigação' de escrever, isto até agora, até deixar o tempo passar e tapar o buraco com teias mudas que só eu posso limpar. e é tão dificil olhar meus textos e perder a vontade de escrever mais, mas pior é ver crescer o vazio que me separa daquele livro, o meu livro que, virgem, possui as folhas intocáveis a partir daquele 6 de maio. Importa tudo isto? não. Talvez recomece a escrever. O que importa é que me lembras-te do veneno que o passar do tempo traz consigo.. De como tudo parece tão longe, tão fácil de esquecer..
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